Cuando era chica, imaginaba que en 2010 los coches volarían, los robots harían las tareas domésticas y yo sería muy, muy adulta. Pues bien, adulta ya soy – aunque me esfuerze por mantener un espíritu de niña  - pero los coches no vuelan (al menos en la caótica Sao Paulo), ni los robots hacen las cosas de la casa (al menos en la mía).

Pero esta es solo una frase de introducción al año de 2010 que, en los brindes y celebraciones navideños, yo predecía como “el año de las buenas noticias”. Hasta el momento, parece que he acertado. 

Antes, debo aclarar que el terremoto de Haití y las lluvias que castigan desde hace un mes el sudeste de Brasil no son para nada noticias buenas. Sin embargo, la solidaridad que despertaron estos desastres enseñan que en tiempos pos-modernos – todavía – se puede tener fe en – algunos – seres humanos.

Después de 5 años viviendo en Sevilla, la vuelta a Sao Paulo, esta encantadora ciudad de 18 millones de habitantes, 5 millones de coches y muchísimos kilómetros diarios de atasco, me está enseñando que basta con tener los ojos bien abiertos para percibir que lo bueno o lo malo de una situación depende siempre de la mirada.

Ayer, la Agencia Andaluza para el Desarrollo del Flamenco nos dio la noticia de que el documental “Otras Flamencas” será proyectado en la Bienal de Flamenco 2010. !Nuestro gran deseo se hizo realidad! Como si fuera poco, también quieren exhibirlo en el Festival de Jerez, a finales de febrero de este año. Yo saltaba de felicidad cuando recibí la (muy buena) noticia. A la vez, me dio una puntita de tristeza por no estar en Sevilla, celebrando y tapeando con los amigos que participaron en este proyecto. Pero la vida me trajo de vuelta a Brasil y fui obligada a adaptarme a las celebraciones locales para espantar la nostalgia (saudade) de Sevilla. Fui a una auténtica samba, un ensayo de carnaval lleno de música, colores, danzas y movimientos. Estuve en muy buena compañía y celebré alegremente esta buena noticia de 2010. Y no es que García Márquez tenía razón? “La vida está en los ojos de quién sabe ver”.

Estrenamos “Otras Flamencas” en Sevilla. Emoción. Piel de gallina. Pero cómo puedo afirmar esto si no estaba presente en el día del estreno. Sencillo explicar. No es necesario estar para sentir. El sentir es parte del inmaterial, vive en los recuerdos, en los afectos, en el corazón. Sentir es un ser libertario, no exige presencia, aunque también autoritario, pues pulsa sin que lo pidamos.

Desde ahí lo he visto todo. He visto los ojos de la gente cuando la pantalla señaló los primeros movimientos de la película. Hasta pude saber lo que pensaban, tantas historias de esta tierra sevillana, de estos extranjeros que persiguen el flamenco como si fuera su última aventura en la vida. Vi las expresiones de alegría y sorpresa cada vez que ‘otra flamenca’ decía algo… Escuché los susurros en los oídos.

Mientras el silencio y el sabor cruzcampo rellenaban los intermedios de las escenas, me daba cuenta que los miedos ya no más existían. Ya no teníamos más que pensar si podríamos pagar a los cámaras, si los personajes tendrían tiempo para las entrevistas, si lograríamos editarla, y tantas otras ansiedades que se nos sobrepusieron a lo largo de este año. Pero hemos hecho. Está hecho. “Otras Flamencas” nació. Y me hace sentir, me hace pulsar, me renueva la energía para lo nuevo.

Giro mi cuerpo, miro hacia atrás y veo mi camino, siento todo lo que he vivido en Sevilla, y me doy cuenta de hasta donde el flamenco me ha llevado. Era sólo una pasión. Algo que empezó con una película tonta del “Zorro”, con Antonio Banderas y Zeta-Jones. Pero hay que tener cuidado con las pasiones y los ‘algos tontos’, hay que tener cuidado con los deseos, porque la vida es ¡muy fuerte! y lleva todo lo que cargas dentro de ti a lugares inesperados, a lugares de encuentros cambiantes.

Pues sí. Se termina la película. Los créditos van pasando en la pantalla, recordando los personajes, agradeciendo los caminos, los dichos, los sentimientos. Me acuerdo de Sara La Morah, ahora la entiendo cuando dijo en la entrevista que el flamenco no le había trasformado, sino la vida. Hago de su frase mi frase. Es verdad, no fue el flamenco que me cambió. A mí me han cambiado las películas que he visto, las personas que he conocido, mis deseos inacabables, mis ganas de seguir por rutas desconocidas, los libros que he leído… A mí, me ha trasformado la vida. El flamenco es una pasión que me llevó a tantas otras pasiones, hoy muy vivas en mi espíritu. La vida sigue cambiándome.  El importante es que hemos terminado la primera parte, ahora es momento de divulgar “Otras Flamencas”. Ojalá muchos conozcan estas biografías. La vida sigue con su poder de transformar aquellos que la quieren vivir.

Por Bianca dos Santos

Asime es una de la primeras mujeres que inspiraron la realización del proyecto Otras Flamencas. Trabajábamos las dos como camareras en el tablao Casa Carmen y mientras fregábamos los platos, reíamos, hablábamos de la existencia, de las energias, del Yo superior, de Eva Yerbabuena y de todos los bailaores que actuaban en el tablao. ¡No se nos escapava un sólo detalle!

Nos unía una trayectoria similar. Tanto Asime como yo hicimos una carrera muy distinta a la danza. Ella Ingeniera, yo Abogada. ¡Qué familias más felices con sus  hijas tan letradas! Salimos de dos grandes ciudades: São Paulo y Estambul. Y ahora vivíamos lavando platos en Sevilla y bailando flamenco todos los días.

Yo ya conocía su historia, pero mientras grabábamos la entrevista para el documental algo pasaba por mi cabeza: qué persona más sábia… Cómo alguién puede a través de su baile transmitir sabiduría, amor a la vida y una comprensión de todas las cosas… ¿No será esta la mejor calidad del arte?

Y aunque Juana Amaya le haya dicho una vez que ella tenía los piés muy limpios (lo que para mí es el mayor piropo que puede recibir una bailaora), yo debo aclarar una cosa:  ella lo que tiene es limpieza y claridad en el alma, y esto se puede notar en  apenas unos pocos seres humanos. ¡Olé tú Asime!

La Niña de la Habana

Por Bianca dos Santos

Era chiquitita y decían que era gorda (menuda tontería…). Entre la medicina y la danza, eligió la segunda. La conoces y entiendes el porqué. Hay personas que vienen al mundo para hacer otros tipos de curas…

Estudió ballet clásico, danzas folclóricas, sabía todas las posiciones de todas las bailarinas altas, delgadas y aburridas… Sí, porque al conocer esta niña de la Habana no entiendo cómo pudo ser discriminada. Llega a ser solista del Ballet Nacional de Cuba  y con esto ya no hace falta decir nada más. La modalidad: flamenco. El arte que llegaría  a ser el Todo y la nada de su vida.

Vive y baila flamenco en España. Algo tan simples pero a la vez tan complicado para las instáncias burocráticas que insisten en pedir papeles, visados, documentos y todas estas cosas que  no significan nada en la existencia de una persona. Como tantos otros de la Isla, la niña de la Habana se peleó con Fidel Castro. Pero también como tantos otros no deja de reconocer las cosas buenas que hizo este hombre. Yo (no sin recelo) también le agradezco por una forma o de otra hacer que Yasaray Rodríguez hoy sea una de la bailaoras más expresivas que he conocido, de una calidad técnica y una capacidad de entrega impresionantes.

Sr. Comandante, hay personas que vienen al mundo para bailar…

Marion Darbas es más que una gran bailaora para mí, es una amiga. Una de las personas más correctas y honestas que he conocido en mi vida. Pero no es de la amiga que quiero hablar sino de la bailaora de flamenco.

Hace un par de semanas la he visto por primera vez en los escenarios de Sevilla. Un proyecto novedoso. Junto a un guitarrista argentino y a un violonchelista, Marion ha enseñado que siempre se puede cruzar la frontera en el arte, el arte lo puede todo, y lo puede con nobleza. Como diría otra gran amiga, “el distanciamiento es antropológico”, el arte es entrega.

Y esa bailaora francesa se ha entregado a la música argentina, criolla, sin dejar los movimientos del arte que tanto la apasiona. Mientras que Astor Piazzola era alabado por los músicos, Marion nos invitaba a viajar por sus movimientos precisos y a la vez delicados inspirados en el flamenco.

Eso es, Marion es una bailarina de búsquedas, no se da por satisfecha con lo que ya existe, siempre le gustó probar, investigar. Todo lo que ha aprendido en su trayectoria de danza, clásico, contemporáneo, flamenco y ahora el arte de torear (¡sí, ella toma clases de toreo!) la hace más valiente. No tiene miedo a lo nuevo y a todo aquello que le pueda inspirar otra creación. Pero es que uno que busca no debe tener miedos; el encuentro en la vida y en el arte son para las personas valientes. Y Marion es una de esas personas.

Era un día de sábado y habíamos quedado con Manuela simplemente para charlar y conocer a otro personaje de nuestro documental. Yo, en realidad, no tenía ganas de salir de casa, no por Manuela ni tampoco por Bianca (mi “partner” de trabajo) sino porque nacía en mí esas ganas de tirarme en el sofá (lugar de la casa al cual tengo mucho aprecio) y que el mundo se terminara en pijamas, televisión y helado de chocolate.

Pero Bueno… alguién dice que es deber no ser una vaga y fui. Por casualidad encontré a Bianca a mitad de camino, estábamos las dos retrasadas aunque no nos preocupábamos mucho por la certeza de que Manuela, peruana, latina como nosotras, iba a comprender ese “retrasillo” de 10 minutos.

Llegamos al lugar de la cita y allá estaba Manuela, con gafas oscuras y minifalda. Decidimos al final por otro bar. Encendió un cigarrillo (su habito de cada día) y empezó a contarnos de su vida y de cómo había conocido a nuestro querido flamenco.

Fue a través de una tía que le introdujo la música de Camarón de la Isla. Empezó a bailar en Lima (su ciudad) hasta que empezaron las ganas de venir a España. Los padres (más todavía la madre, “la que pone los pantalones en la casa”, según la propia bailaora) no estaban muy de acuerdo y le dijeron que primero tenía que hacer una carrera. Manuela pensó en algo que pudiera hacer rápido, y al final el “Secretariado” fue la solución, el camino más rápido hacia el flamenco. Entre Madrid (la reconocida Escuela Amor de Dios) y Sevilla, se decidió por Sevilla porque había un peruano conocido de un conocido de un conocido que trabajaba en una escuela de allí (también de flamenco) Cristina Heeren. 

Seguimos hablando por más un gran rato… Manuela nos contaba de su trayectoria, de sus maestros, de sus ahorros. Sin embargo, de todo lo que nos ha contado lo que más me ha impresionado y, de hecho, es lo que ahora me hace escribir es su disciplina. Según ella, se despierta todos los días a las seis de la mañana (¡me asusté cuando dijo seis!) para cuidar de las tareas de casa y a las ocho y cuarto está desayunando (cada día) con su maestra, Milagros Mengíbar, que es más que una maestra de flamenco, es su familia en Sevilla. A las nueve empieza a bailar, tiene los descansos del medio día y por la tarde ¡toma! más cuatro horas de baile. Sábado y domingo practica “solamente” dos horas de baile. Dice que el flamenco es su vida. Yo pensé,” ¡Por Dios!”

Volví a casa desestabilizada. “¿Sería que esas ‘otras flamencas’ me iban a afectar tanto cada vez que me encontrara con una de ellas?”. 

El lunes, el despertador toca a las ocho y media de la mañana, casi no consigo abrir los ojos, pero es hora de despertar para conseguir llegar a mi clase de baile a las diez. Mi cuerpo pide quedar, “ay los helados, la tele, el sofá, la vida en una piscina y zumo de naranja…”, de repente pienso en Manuela Barrios, de pronto recuerdo que ella a esa hora ya está desayunando al lado de Milagros Mengíbar. “¡Por Dios (otra vez) Tatiana despierta ya!”. De pronto me vienen las ganas de bailar.

Y aunque reconozca que más tarde, algún y otro día, mi pereza natural invadirá mi alma otra vez, y que también, queridos amigos, soy ‘otra flamenca’ en medio a varias ‘otras flamencas’ con sus costumbres e ilusiones, ¡gracias Manuela! por recordarme que el amor hacia algo es lo que impulsa uno a realizar cosas bellas en la vida. ¡Olé tú!

Por Miguel Vargas 

A Lakshmi Basile 

Hacia 1740, el primer cartel de flamenco anunciaba en la Venta del Caparrós, a seis leguas de Lebrija, cómo los bailes gitanos tenían nombres tan africanos y negros como el zorongo, la zarabanda y la chacona. 

A nadie le sorprendería, entonces y ahora, que del amor y de las sangres, una mestiza en busca de las esencias gitanas del Arte Flamenco, haya nacido dónde su madre le parió…

A veces, el agua del río vuelve al sitio donde nació. 

por Bianca dos Santos

Y se llamaba Ariko Yara. Ayer fue el primer día de grabación del documental “Otras Flamencas”, proyecto que realizo con mi amiga Tatiana Guedes. Estamos en la Bienal de Flamenco de Sevilla, evento más importante del género en el mundo y, por primera vez, una extranjera actúa como solista. Hay miradas curiosas por todos los lados… Después de una semana de mucha ansiedad – el móvil sonando sin parar, un camera, dos cameras, técnico de sonido, iluminación, El Cachorro o el Monasterio de la Cartuja, Casa Carmen, faldas de flamenco, clases de Andrés Peña (¡ay! los látigos que no me salen!), la soleá de la Alicia, etc, etc… – finalmente encontré un momento de silencio.

Silencio, control, concentración, belleza. Típica de los samurais, de los yoguis, de los mestres zen, o de los grandes artistas. Este momento que tantas filosofías intentan explicar pero que sólo el corazón puede comprender. Esta integración de cuerpo, mente y alma que los orientales ya han entendido hace mucho tiempo y que nosotros insistimos en ignorar. Momento sublime, verdadero significado del arte. Lo que alcanza el corazón y hace llorar. Todo lo demás es pura especulación de académicos aburridos. Eso era lo que yo sentía cuando Ariko entró en el escenario. Ejecutaba movimientos precisos y lentos para, de repente, sorprendernos con giros espectaculares, desplazamientos frontales, diagonales, en todas las direcciones. Estaba segura de que debajo de sus volantes había una espada, de esas que solo los más valientes samurais tienen derecho a poseer.

Estuve tan emocionada que tomé un cubata y algunas cervezas para intentar fingir calma. Tenía ganas de tomar la camera de las manos de Loncho, cuya función era hacer los segundos planos, captar la expresión, el taconeo, las manos, porque sólo yo sabía lo que ocurría allí. Tenía las imágenes del documental en mi cabeza desde la noche anterior, cuándo a penas pude dormir. Yo, que estoy en Sevilla desde hace cuatro años, viviendo (y superando) todas las crises económicas, existenciales, más las que llegan con el surgimiento de las primeras canas, para tomar clases de flamenco, vivir en esta ciudad y respirar hasta casi sofocar el aire que este arte tanto exige. Aunque en el publico estuviesen celebridades del mundo flamenco como Manolo Marín, sólo yo sabía lo difícil que es hacer giros con aquella velocidad, mantenerse equilibrada, harmonizar el movimiento lento de los brazos con una increíble velocidad de los pies. Entender la música, los músicos, el compás, sentir el cante, comunicar con el público y, sobretodo, disfrutar el momento para que todo haya valido la pena. Y esa japonesa sin curvas, ojos de tigre asiático, tranquilidad y una aparente ausencia de expresión, fue capaz de trasmitir una emoción estética que pocas veces había presenciado. Cuándo acabó, el publico estaba boquiabierto. Las palabras y los aplausos son insuficientes para momentos así.

Siempre  bromeé con las japonesas que estudian flamenco en Sevilla, diciendo que hacen “flamenco kung-fu”, o “flamenco tai-chi”. Ya no hago más chistes como estos. Ayer, vi a una bailaora, bailando cómo – o para – los dioses. Ayer conocí a una Samurai.

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